La página 22

No podía dejar de leer y, a la vez, sentía un deseo irrefrenable de escribir. Quería vivir eternamente para crear algo la mitad de bueno que la página 22. Quería que alguien vibrase conmigo como yo lo hacía con él.

Una mezcla estúpida de vanidad y vocación, si acaso no son los mismo, me ha llevado así a este nuevo cuaderno, en el que trato de conocer a ese yo que se me escapa desde que tengo memoria,  cincelando el personaje de ficción que busco hacer de mí misma.

Mientras tecleo y olvido que existo, donde soy “más deseo que significado”, hay días en los que todo lo que necesito es un folio en blanco, una página más de ese diario que he grabado a fuego en las servilletas de un “cualquier bar”.

Allí donde he podido permitirme ser intensa o gruñona o infeliz o egoísta o sincera o cursi y poética y contradecirme en cada línea sabiendo que esa es la mejor metáfora de mis 24 años en el mundo.

La positividad y el idealismo también son menester de los que no creen en nada pues, perdida la fe, queda el anhelo de reencontrarla.

Aquí mis recuerdos, mis lágrimas y mis carcajadas. Mis imperturbables ganas de vivir y mis opiniones, a veces erróneas pero nunca malintencionadas.

Aquí mi pasión, mis dedos y mis manos, que tiemblan al ritmo de las locas teclas de los sin-sentidos que habitan en cada rincón de la realidad mientras la literatura escapa de ellos.

Más tranquila, menos caótica.

Inmortal.

El oxímoron del hombre y de mi vida.

Captura de pantalla 2017-06-11 a las 22.02.49

Sé que jamás lograré mi propia página 22 pero aquí tienen el intento. Va por y para ustedes, los que siempre me acompañan, mis queridísimos «lectores inexistentes». 

 

 

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